Edgar Allan Poe
fue generalmente reconocido como uno de los maestros universales del relato
corto, del cual fue uno de los primeros practicantes en su país.
Fue
renovador de la novela gótica, recordado especialmente por sus cuentos de
terror. Considerado el inventor del relato detectivesco, contribuyó asimismo
con varias obras al género emergente de la ciencia-ficción.
Por otra
parte, fue el primer escritor estadounidense de renombre que intentó hacer de
la escritura su modus vivendi, lo que tuvo para él lamentables
consecuencias.
Murió el 7 de
octubre de 1849, en la ciudad de Baltimore, cuando contaba apenas cuarenta años
de edad. La causa exacta de su muerte nunca fue aclarada. Se atribuyó al
alcohol, a congestión cerebral, cólera, drogas, fallo cardíaco, rabia, suicidio,
tuberculosis y otras causas.
E.A Poe. Consideraciones
La figura
del escritor, tanto como su obra, marcó profundamente la literatura de su país
y puede decirse que de todo el mundo. Ejerció gran influencia en la literatura
simbolista francesa y, a través de ésta, en el surrealismo, pero su impronta
llega mucho más lejos.
Son deudores
suyos toda la literatura de fantasmas victorianay, en mayor o menor medida,
autores tan dispares e importantes como Charles Baudelaire, Fedor Dostoyevski,
William Faulkner, Franz Kafka, Thomas Mann, Jorge Luis Borges, Clemente Palma,
Julio Cortázar, etc.
Poe hizo
incursiones asimismo en campos tan heterogéneos como la cosmología, la
criptografía y el mesmerismo. Su trabajo ha sido asimilado por la cultura
popular a través de la literatura, la música, tanto moderna como clásica, el
cine, el cómic, la pintura y la televisión.
SINOPSIS
Cuentista, poeta, crítico, ensayista y editor, Edgar Allan Poe es
unánimemente reconocido como uno de los maestros universales del relato breve y
el padre del cuento de terror psicológico. Fue también precursor del relato
detectivesco y de la literatura de ciencia-ficción, así como renovador de la
llamada novela gótica.
E.Poe. Opinión y Poemas
OPINIÓN
"Bueno, señor Poe, al fin
nos conocemos
Tengo sentimientos encontrados
con estos relatos, ya que además de leer estos catorce cuentos, también leí sus
poemas, y estas son las opiniones que saqué al respecto: La primera es que sus
relatos de terror psicológicos, no me inspiraron miedo ni angustia alguna, sino
una simple sensación de pesadez; esperaba encontrar algo que me estremeciera,
que no me dejara dormir a la noche, pero ---me encontré releyendo el mismo párrafo
tres veces porque no podía seguir el hilo, y al terminar la lectura, no sentía
nada. Al leer "El pozo y el péndulo", considerado uno de los más
grandes relatos de terror psicológico de la historia, esperaba encontrarme con
esta sensación de miedo y desolación que se le atribuye al autor, pero me pasó
exactamente lo mismo que en los demás. Si tuviera que elegir, diría que
"El gato negro" fue el que más me llegó, aproximándose más al
sentimiento que buscaba.
La segunda conclusión, por el
contrario, son que sus poemas y relatos detectivescos son realmente brillantes,
más aún considerando que él fue el inventor del género policial. En este libro,
aparecen "El escarabajo de oro", "Los crímenes de la calle
Morgue" y "La carta robada" dejando afuera "El misterio de
Marie Roget". En los últimos tres títulos aparece el primer detective:
Dupin, de un ingenio impresionante. Se lo describe como un hombre excéntrico,
analítico, observador y calmado, formando la base para varios personajes
detectivescos que vendrán después. Tanto en "Los crímenes de la calle
Morgue" como en "La carta robada", demuestra sus habilidades. En
el primero, descubre indicios que la policía pasó por alto, y logra así
resolver el misterio con una conclusión nada común. En el segundo, que fue el
que más me gustó, pone en ridículo nuevamente a los agentes policiales al
descubrir la carta perdida en el lugar más inesperado y obvio al mismo tiempo.
Una cosa que me pareció bastante curiosa, es que Poe degrada a la policía por
debajo del ingenio del detective, como más tarde haría Arthur Conan Doyle con
Sherlock Homes y Scotland Yard. En "El escarabajo de oro", si bien no
aparece Dupin, la manera en que el protagonista descifra el código es sublime.
En serio que admiro mucho a los autores de policiales por ocurrírseles los
enigmas para sus cuentos o libros.
En cuanto a poemas, se me acaba
de ocurrir que llegué a una tercera conclusión: no hay que tratar de
entenderlos, sólo sentirlos, permitir que te lleguen, y dejar de pensar un
rato. Después de leer todos, reafirmo mi opinión de que mi favorito es
"Annabel Lee" y le sumo el muy conocido "El Cuervo", y ya
que el primero lo subí hace bastante, les voy a dejar el segundo:"
Una vez, al filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyose de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
“Es —dije musitando— un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más.”
¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.
Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
“Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más.”
Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía.”
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.
Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”
Apenas esto fue, y nada más.
Vuelto a mí cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
“Ciertamente —me dije—, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio.”
¡Es el viento, y nada más!
De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.
Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,
no serás un cobarde,
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”
Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: “Nunca más.”
Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como vertiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
“Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas.”
Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”
Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de ‘Nunca, nunca más’.”
Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir graznando: “Nunca más.”
En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!
Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”
“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”
“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”
“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”
Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!
